第99章：最后的预言

易卜拉欣从梦中惊醒，掌心还握着那张地图，指尖沾着一抹暗红，像是羊皮纸上渗出的血，又像窗外开罗天际那抹未散的乌云投下的阴影。他猛地坐起，胸腔剧烈起伏，喉咙里发出一声短促的喘息，仿佛刚从深水里挣扎上岸。

冷汗浸透的衬衫贴着脊背，冰凉黏腻，像一层脱不掉的壳。他伸手去够床头的水杯，手指却抖得厉害，碰翻了铜灯，灯盏在木桌上滚了…

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