第17章：丹吉尔的黑市门

丹吉尔的雨不是落下来的，是砸下来的。

迭戈·巴尔德斯站在卡斯巴老城的阴影里，雨水顺着他湿透的衬衫流下，冰冷刺骨，仿佛无数细小的针尖同时刺入皮肤。狭窄的石板街道上空无一人，只有雨幕中昏黄的路灯在剧烈晃动，将他的影子拉得扭曲而漫长。

他手中紧抱着一块包裹严实的画板，那是他最后的筹码，也是通往深渊的门票。随着脚步的深入，…

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