第3章：阿尔瓦拉多宅邸

列车在格拉纳达站停靠时，迭戈没有睁眼。他数着车轮减速的节奏，从急促的哐当声渐渐拖成迟缓沉重的撞击，等最后一声刹车传来，车身微微一震，他才缓缓起身。车厢里只剩零星几个乘客，有人打着哈欠收拾行李，有人还在打盹。

迭戈将大衣搭上手臂，朝车门走去，经过守卫身侧时，他闻到一股廉价烟草味——这味道在阿尔梅里亚的码头上也闻过，那是水手和搬运工常抽的牌子，呛人，留味重。

他出了站，不回头，沿圣赫罗尼莫街直走。格拉纳达的夜风带着内华达山脊的寒气，从巷口灌进来，吹得路灯下的梧桐叶沙沙作响。石板路被夜露浸得微亮，他的鞋底踩上去，发出沉闷的回声。

他拐进一条窄巷，蹲下系鞋带，余光瞥见那守卫在巷口停住，假装看橱窗里的陶瓷。橱窗玻璃反着光，映出守卫侧身的身影，他手里那份《国家报》还卷着，指尖却捏得发白。

迭戈起身，继续走，穿过两个街区，在一家尚未打烊的咖啡馆门口闪身进去。咖啡馆里暖气足，空气里混着咖啡豆和旧木头的味道。他买了杯咖啡，端在手里，没喝，从后门离开，绕到圣伊莎贝尔修道院外墙。

围墙爬满枯藤，藤蔓干枯发脆，在风里轻轻晃动。铁门锁着，锁舌生了锈，锈迹渗出门缝。迭戈掏出锁匠刀，探进锁孔，三下，门开了。他闪身进去，将门虚掩。院内荒草齐膝，月光照出一口废弃的水井，井沿缺了一角，青苔顺着石缝蔓延。

他摸到东侧回廊，数到第七根石柱，蹲下，用刀尖撬开一块松动的砖。砖后有个油纸包，纸已发脆，边缘卷起，像一碰就要碎。他小心地拆开，里面是半页信，字迹是旧式花体，墨色褪成浅褐，有些笔画已经模糊，但还能辨认。

信上只写着一行字：“图不在修道院。去马德里，阿尔瓦拉多宅邸，问皮拉尔。”落款是一个姓氏缩写：C.R.。迭戈认出那笔迹，是罗德里戈·卡夫雷拉的手笔。他捏紧纸页，指节发白，想起档案员临终时说的那句话——海图背面，不止清单。

这半页信，与海图碎角上的纹路，正好拼成一条完整的指引线。他把信纸折好，贴着内袋放妥，又将砖块按回原处，抹去指印。

他原路返回，将铁门锁好，锁舌咔嗒一声归位。黎明前，他登上第一班开往马德里的列车。车厢空荡，只有零星几个赶早的旅客，裹着毯子打盹。他望着窗外掠过的橄榄林，灰绿色的树影在晨雾里一片片后退，指尖摩挲着信纸边缘。皮拉尔。

阿尔瓦拉多家族的孤女，他只在档案卷宗里见过她的名字，父亲死于一场海上事故，死因未明。若她也在查同一艘船，那么费尔南多对此知情多少？

他合上眼，脑中浮现费尔南多那张刻板的、不苟言笑的脸，那双眼睛藏在金丝眼镜后面，像一口深不见底的井。

列车抵达阿托查站时，马德里正在下小雨。雨丝细密，被风斜斜吹着，站台顶棚滴下水珠。迭戈走出站台，没回住所，直接去了市政档案馆——他需要确认一件事。档案员死后，他留在馆里的临时通行证是否仍有效。

柜台后的年轻文员查了电脑，摇头：“先生，您的通行证已被注销。警方来过电话，说您涉嫌调取机密档案。”

文员的目光在他脸上停留了一瞬，又移开，像是怕沾上什么。

迭戈没有辩驳，只点了点头。他转身离开，在街角的报亭买了一份《国家报》，雨水溅在报纸上，洇开一小片墨迹。头版左下角有则小消息：阿尔瓦拉多家族就沉船文物归属发表声明，称部分银币系家族私人收藏，与公海打捞无关。

他合上报纸，雨水顺着帽檐滴下来。他做了个决定：与其等警方上门，不如自己走进阿尔瓦拉多宅邸。

宅邸在萨拉曼卡区，一栋四层石楼，铁栅门后是修剪整齐的月桂树，枝叶被雨洗得发亮。迭戈按了门铃，等了半分钟，对讲机里传来一个女声：“哪位？”“迭戈·巴尔德斯。历史教师。想见费尔南多先生，关于海图的事。”门锁嗡鸣一声，铁栅门缓缓打开。

客厅里吊着水晶灯，灯光把大理石地面照得泛白。壁炉烧着桦木，暖意扑面，木柴噼啪作响，偶尔迸出一两点火星。费尔南多坐在一张高背椅上，手里端着杯干邑，并未起身。

他身侧站着哈维尔，一身深灰西装，笑容温和，袖口的袖扣在灯下闪了一下。

“巴尔德斯先生，”费尔南多开口，声音低缓，“你擅自取走了我家族档案馆里的海图，现在又登门造访，是想自首，还是想谈条件？”

迭戈站在地毯边缘，雨水从大衣下摆滴落，在地板上聚成一小滩。“我来，是为了弄清一件事。”他说，“海图背面，除了珍宝清单，还有一串纹路，指向格拉纳达城外一座修道院。我在那里找到半页信，是罗德里戈·卡夫雷拉写的，信上让我来问皮拉尔。”

费尔南多放下酒杯，杯底在茶几上碰出一声轻响。“卡夫雷拉？那个黑市古董商？他早被逐出马德里了。他的话，你信几分？”迭戈没有回答，目光转向哈维尔：“哈维尔先生，您之前说过，银币属于家族。那海图呢？海图是不是也属于家族？”

哈维尔摊了摊手：“海图是我们家族档案室里的藏品，按法律，属于阿尔瓦拉多家族。巴尔德斯先生，您未经许可取走它，这在西班牙是刑事罪。警方已经立案了，您知道吧？”迭戈点头：“我知道。所以我来，是想还图。但我想先见皮拉尔一面。”

费尔南多眯起眼，沉默了片刻，朝哈维尔摆了摆手：“去叫皮拉尔下来。”哈维尔欠身退出去，脚步声在楼梯上渐远，皮鞋踩在木阶上，一声接一声，消失在二楼拐角。客厅里只剩两人，壁炉里的木柴噼啪作响。

费尔南多重新端起酒杯，晃了晃，琥珀色的酒液在杯壁上挂了一层：“巴尔德斯先生，你是个历史教师，不是侦探。有些事，知道得越少，活得越久。”

迭戈没有接话，只是站在原地，目光落在窗外的雨上。雨丝打在玻璃上，蜿蜒成一道道细流。几分钟后，皮拉尔走进客厅，她穿着一件深蓝色毛衣，头发松松挽着，眼下有青色，像是没睡好。她看见迭戈，微微一愣，随即移开目光。“父亲说您想见我。”她说，声音很轻。

迭戈从大衣内袋取出那半页信，摊开在她面前：“这封信上，写着你的名字。卡夫雷拉写的，他让你查同一艘沉船。”

皮拉尔盯着信纸，指尖微微发颤，却没有接。她抿了抿嘴唇，目光在那一行字上停了很久。

“他写这封信的时候，”她说，“我父亲还没死。他是查那艘船查到一半，才出海的。”

费尔南多猛地放下酒杯，杯底磕在大理石茶几上，发出一声脆响：“够了。”他站起来，声音沉下去，“巴尔德斯先生，你在我家里，拿一封来路不明的信，挑拨我女儿。我给你最后一次机会：把海图交出来，我向警方销案。

否则，你今晚走出这扇门，明天就站在法庭上。”

迭戈看着皮拉尔。她低着头，手指绞着毛衣下摆，指节泛白。他想起档案员的话，想起海图碎角上的纹路，想起那半页信上“问皮拉尔”三个字。他缓缓开口：“海图不在我身上。但我可以告诉你，它在哪。”费尔南多盯着他：“在哪？”

迭戈转身，朝门口走去。皮拉尔抬起头，目光里有一瞬的复杂，像是想说什么，又咽了回去。迭戈在门槛处停住，没有回头：“在我一个朋友那里。他叫罗德里戈·卡夫雷拉。你们如果真想要图，去问他。”

他推开门，走进雨里。身后传来费尔南多低沉的嗓音，像一句咒语：“你选错了路。”迭戈没有停步。他沿着月桂树篱走出铁栅门，雨水顺着帽檐淌下，滴在领口里，冰凉。他摸出怀表，表盖内侧的碎角纹路依然清晰。卡夫雷拉不在马德里，他知道。

那半页信，是卡夫雷拉留下的饵，而饵的另一端，连着阿尔瓦拉多家族的旧债。他拐进一条小巷，掏出手机，拨了一个号码。响了三声，对方接起：“喂？”

迭戈说：“是我。告诉警方，海图在阿尔瓦拉多宅邸的书房里，他们自己去搜。”对方沉默片刻，挂断了电话。

迭戈收起手机，望着雨幕中亮起的街灯。灯光在水汽里晕开，一团团昏黄。他知道，费尔南多会恼羞成怒，皮拉尔会来找他，而卡夫雷拉，会像影子一样，在某个角落里，等着收网。他将怀表塞回大衣内袋，锁匠刀贴着肋骨，冰凉如旧。

雨越下越大，他沿着格兰大道，走进马德里的夜色里。身后，萨拉曼卡区那栋石楼的灯，一盏接一盏，熄了。