第35章：炮场冷炉

加尔各答的江水黑得像打翻的墨砚，泥腥味裹着焦味灌进喉头。我咬住那根湿透的缆绳，指尖在粗糙的麻纤维上磨出血泡，每划一下，肌肉里的酸胀便像有针扎。头顶，燃着的副帆还在挣扎，火星子噼啪落下，烫得皮肤生疼。

“米拉，再往上划半尺！”拉克希米·塞蒂的声音从上方传来，带着风噪，却稳得像她手中的刀。

我猛地发力，身体离水。短斧从…

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