第77章：老绣娘

夜色如墨，被连绵的雨幕撕扯得支离破碎。裁缝铺内死寂得能听见烛花爆裂的细微声响，那一点微弱的火苗在穿堂风中摇曳，投射在斑驳的墙皮上，像极了某种不安分的鬼影。

林巧云站在父亲留下的那块泛黄绣布前，指尖微颤，轻轻抚过粗糙的麻布纤维。一股尖锐的寒意顺着指尖直冲脑门，脑海中闪过父亲临终前那句模棱两可的警告——“有些线，剪不断，…

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