第47章：她说我是温瑜，他说温瑜已死

雨越下越密。

七月的雨，不像春天那样缠绵，是砸下来的。砸在青石板上，砸在榜墙的灰泥上，砸在围观人群的头顶上。有人缩着脖子，有人举着油纸伞，伞骨被风一吹，歪了。雨顺着屋檐往下淌，淌成一道一道水帘，把榜下的字洇得模糊。

“那你是谁？”

温瑜抬起头。桂树的枝叶替她挡了一线雨，她的脸在阴影里，清瘦，苍白，却稳。雨水顺着她…

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